Открываю новую рубрику — «Ате-поэзия». В отличие от рубрики «Рифмы», куда попадают произведения с литературной точки зрения никакие, лишь бы не вовсе беспомощные, — за одно только соответствие теме сайта, в новую рубрику буду ставить то, что отношу к высокому уровню поэтического слова. В основе отделения первого от второго лежит исключительно моя личная субъективная оценка.
Всем воздастся по вере, но не по их…
Юрий Нестеренко
| Всем воздастся по вере, но не по их —
По чужой, и петлею затянут стих, И над гробом рассыплется треск шутих К вящей славе господней. И, гуляя с философами в саду, Вы очнетесь от грезы уже в аду И увидите лозунг: «Слава труду!» На вратах преисподней. Ад не где-то — мы сами его творим, Не почувствовав вовремя, что горим. Прорастет на крови n+1ый Рим Узнаваемой масти, И повалит толпа воздвигать кресты, Да насаживать головы на шесты Там, где души чисты и мозги пусты По велению власти. Можно верить в безгрешность вождей и рас, В правоту никуда не ведущих трасс, И ответы отыскивать всякий раз В замусоленном томе, Можно славить эпоху, живя в дерьме, Можно видеть величие в кутерьме; Император на троне, а вор в тюрьме, А мыслитель в дурдоме. Каменеет на площади монумент, Неизменный, как вера, в любой момент, Ибо пуля — убийственный аргумент, Завершающий споры. Мы под всеми парами пройдем потоп! Как поведает в храме верховный поп, Вера движет горами; но много троп, Огибающих горы. По брусчатке парадом идут войска, Раздаются награды, и цель близка, Но болит голова, и грызет тоска От ударов в литавры — Слишком скучно и тягостно падать ниц, Слишком тошно от глупых довольных лиц, Слишком часто уносят ветра столиц Облетевшие лавры. |
И какие-то люди куют мечи,
И какие-то песни поют в ночи, И летят мотыльки на огонь свечи Одиноких поэтов. И пальба воплощает слова в дела, И декрет обещает отмену зла, Кровь красиво струится, и ночь светла От горящих портретов. Это новая вера ведет полки, Посмотри, как сияют ее штыки! Это — новый порядок. И взмах руки Осеняет народы. Так чего же ты смотришь, разинув рот? Ты же сам помогал созидать оплот, Ибо вера в свободу спасает от Ненавистной свободы. И когда запылает огонь в печах Ярче маршальских звезд на Его плечах, Ибо вера не греться дает в лучах, А сжигает в горниле — Не кривись, задыхаясь от тошноты: Это новое солнце т в о е й мечты! На престоле бандит, за решеткой — ты, А мыслитель в могиле. И когда распахнет твою дверь гонец, То не все ли равно, как встречать конец? Перед тем, как тебя низведет свинец В состояние трупа, Запоздало отречься, извлечь урок, Верность вере хранить, мнить, что ты — пророк, Ухмыляться, молить, обличать порок — Одинаково глупо. Ибо всякая вера ведет в тупик! Не спасает безверье от пуль и пик — В смертный миг ты испустишь такой же крик, Как фанатик и книжник, Но сумеешь без боли взглянуть назад И хотя бы тому уже будешь рад, Что средь многих камней на дороге в ад Не лежит твой булыжник. |
1995 г.